все детство я использовала книги как способ перемещения по жизни - закрывалась в капсуле сюжета, и время несло меня по дням,
снаружи жизнь вовлекала меня в оборот, встраивала в себя, выталкивала, и гнала в другое, и это было довольно травматично всё, да, но было одно единственное что я могла контролировать - нырять в книжку, где всё другое, другая реальность, безопасная, и очередной малый бумажный кораблик выдерживал мою тяжесть, и нёс, нёс сквозь воды страха и печали
уже давно всё вокруг меня другое, но рефлекс остался, и как астматик озирается в поисках ингалятора, и тревожится чтобы тот не был пуст - так и я без начатой книжки
Journal information