недавно открыла файл с книжкой, и долго заново привыкала к его многословию, именам героев, названиям мест - так какое-то время привыкают к холодной постели в холодной комнате: надо потерпеть, нагреть, надышать и дальше будет хорошо.
но "хорошо" не наступало достаточно долго, чтобы я приуныла и задалась вопросом "и за что я его полюбила"
и тут читаю:
"Он редко ест омлеты. Собственно, и яйца покупает из чувства долга, чтобы заполнить два ряда углублений в верхней части дверцы холодильника. Если бы людям не полагалось покупать яйца, проектировщики холодильников не позаботились бы о том, чтобы предусмотреть для них особое место".
и успокаиваюсь - все ок, правильно полюбила, это не наружный писатель, это внутренний транслятор человека вовне.
так бывает когда долго с кем-то живешь и психические обменные процессы между вами успели отладиться, и кажется что так было всегда, всегда были вы, и вдруг на ровном месте ты сознаешь что это ведь совсем отдельный человек, другой человек, а вовсе не часть тебя, и вздрагиваешь: почему он тут? почему именно он? и тут он что-то делает или говорит такое, что тревога уходит. Что-то легитимизирующее его место рядом с тобой.