папа наш был запойный истероид, умер от алкоголизма, измучив всех: средняя сестра все воспоминания о нем тщательно отфильтровала и у нее его образ получился самый сносный - с тем и живет, а мы с маленькой сестрой обошлись без фильтров и живем понимая, что наши детство и юность пришлись на алкоголическое гетто устроенное нам психованным и пьющим человеком.
я уже большая и не плачу, а маленькая сестра до сих пор от ненависти и омерзения вздрагивает, когда речь заходит об отце.
и вот мама, подзабыв прелести своего замужества, рассказывает, что у нее стадион рядом с домом, и там дважды в день прогуливается пожилая пара - держатся за руки, все дела, мимими.
- я, конечно, хочу мужа, - говорит мама, которой 75, - чтобы вот так вместе гулять, вернуться домой и пить вместе чай и разговаривать, вместе пойти на базар...
- это не про мужа, это про говорящую домашнюю собачку, - смеюсь я, - знаешь у кого бывают мужья в зрелом взрасте? у женщин, у которых из мозга идет в эфир утечка "я хочу мужа, чтобы обслуживать это громоздкое хлопотное в уходе инородное существо, чтобы выслушивать его бред, и терпеть его фанаберии сама не знаю заради чего".
вот на таких живо сыскиваются мужья, а в твой выхолощенный сценарий никого не заманить)
да, - говорит, семидесятипятилетняя мама, - у меня конечно очень фантастичные представления о браке.
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →