и тогда мечешься как библиофаг, которому вдруг нечего читать - нет книжки в которой бы жил, и стоишь как на вокзале в чужом городе - обкраденный и опоздавший на поезд одновременно.
потом, когда паника опадает, когда привык что свято место пусто, вдруг видишь себя со стороны, и понимаешь что просто перерос того бога, об кого рос и спасался, за кого держался и цеплялся, кому ныл и приставал с вопросами,
и он быстрее тебя понял что ты это количество его переработал, и отступил подальше в сияющий мрак - чтобы обозначить тебе путь.
и ты начинаешь заново вызывать Его из этого неведомого, заново ощущать ответ если зов корректен, заново узнавать совсем казалось бы нового бога - но это Он, всё тот же, просто в этот раз он - под уже подросшего тебя.
и снова ты с ним почти срастаешься - настолько его интегрируешь в себя.
а Он опять отходит.
и опять.
и так все время.
и редко когда у тебя под ногами твердо, но ты всё идешь и идешь.
иногда видишь тех, у кого таки под ногами твердо, но это потому что они вросли в уже отработанного бога как в цемент, и так понимают верность и веру.
и вздрагиваешь, вспоминая зыбкое "Бог есть дух, и поклоняются ему в духе и истине"
и хребтом знаешь, что нет ничего подвижнее духа и неуловимей истины, и потому обречен привыкать к новому образу Бога до скончания дней - хотя он и неизменен, просто дозирует себя под твою оптику, чтобы не лопнули твои глаза.