он их приносит домой как добычу с охоты, выкладывает ровно и любуется как на боеприпас,
всем видом показывает мне что готов их съесть, но они не пожарены, не посыпаны чесноком с солью и укропом.
я довожу кабачки до состояния не узнать, и мы съедаем их горячими, обжигаясь, поспешно, как будто нам из египта бегство вотпрямщас, а не кино в ноутбуках своих дальше смотреть.
вчера дорогоймуж снова вышел на охоту за кабачками.
охотился по окрестным лавочкам, и рассказывает мне позже:
- нашел хорошие кабачки аж на рынке! везде какие-то уже большие, или некрасивые. в фермерском нашем выбирал-выбирал, а они то кривые, то мягкие какие-то, то в пятнах. махнул рукой - не стал брать, а продавщица мне вслед кричит "вам что с ним фотографироваться что ли!"
да что она понимает в любви и кабачках, вздорная женщина, ну