лежу и пытаюсь протащить произошедшее стопицот лет назад в свой мозг.
это трудно.
ну то есть легко протаскивается дешевый смысл, который либо оскомину уже набил, либо отлетает от башки в следующие пару минут.
а вот контекст, в котором совершалось только что прочитанное, требует интеллектуального ферментирования чтобы переварить и усвоить.
не только исторический контекст, нет, а тот другой, неуловимый, вселенский что ли.
вот он - невпихуемый.
словно у тебя мозг - как игрушка сортер, в нем отверстия - квадрат, звездочка, круг, треугольник.
а впихнуть надо как минимум геоид.
и все священные тексты об этом - как простодушный перевод описания к товару с алиэкспресса,
рад если угадал, и цепенеешь от предполагаемых объёмов заблуждений, что накопились за века в человечестве - авгиевы конюшни, что не разгрести.
...а потом Симба догадывается что я не сплю и начинает грести дверь когтями, и скулить "собакочка тут изнывает от любви, а ты! давай уже целоваться и тискать меня раз это неизбежно перед тем как дать мне вкусненького, а то без него корм не лезет, а я оголодал".
и начинается день