когда напишешь кому-то коммент, тебе ответит автор, и тут приходит некто третий незнакомый и тоже зачем-то тебе что-то говорит.
нет, не просто что-то говорит, а стягивает тебя на свой уровень - на свою убогую смотровую площадку, и как бы понуждает глядеть с нее.
это как если бы в реале ты с кем-то стоял разговаривал, и тут подошел бы прохожий, ковыряя в носу и стал бы о тебя вытирать руки от козюль.
*
по-прежнему больше всего в жизни хочется мгновенно и незаметно для себя оказаться уже по ту сторону жизни.
не болея и не страдая умереть во сне, например.
̶д̶а̶ ̶х̶о̶т̶ь̶ ̶и̶ ̶с̶е̶й̶ч̶а̶с̶ ̶-̶ ̶ч̶е̶г̶о̶ ̶о̶т̶к̶л̶а̶д̶ы̶в̶а̶т̶ь̶.̶
как в китайской притче о человеке, который жил-жил, а потом вдруг превратился в журавля и улетел.
но откуда бы такое счастье, когда в тебе еще так много мяса, и так мало света.
и только громадная тоска и невыносимая духота толкают тебя стоять на краю и смотреть туда, а не сюда.
от этого не становишься лучше, но это и не нужно, не в том смысл.
*
в жж кто-то написал примерно так в комментарии "вы лицемерка, потому что из истинно верующего никогда не вырвалось бы слово "прокляну", так что Лара прощайте!"
(речь об истории тут )
откуда мне знать про истинных верующих, подумалось, мое-то кредо простое:
1. я собой представляю примерно ничего хорошего
2. но Господу зачем-то надо из меня возделывать нечто годное
3. настолько надо, что Он прошел через смерть, чтобы проект "спасение" запустился легитимно.
тем и живу
*
когда-то у нас - интровертов/аспи/шизоидов/ну или кто там вы - не было этих имен, и мы все равно жили-были.
потом нашли себе эти бирочки, обрадовались, наклеили на лоб, повязали на руку, в косяки дверей как мезузу вставили, стали жить-поживать - примерно как и жили раньше, только взрослее немножко.
а где-то ждет наш совершенный возраст, в который смотришь как в зеркало.
но пока мы не можем, пока мы лиц не обрели
Comments for this post were locked by the author